Eine Schale Primeln auf der Haustür, von der zu frühen Hitze ein wenig gebeutelt.
Eine Rhabarber-Streuseltorte, frisch gebacken und halb gegessen, die geschlagene Sahne im Kühlschrank. Ein Stück mehr fehlte seit dem letzten Besucher am Vorabend, sie muß vor dem zu Bett gehen noch ein Stück genascht haben.

Das Haus glänzt und duftet, sie hat in den letzten Wochen einen kompletten Hausputz gemacht, alle Fenster geputzt, alle Schranke sortiert und ausgewaschen, alle Dinge geordnet. Alle Blumen gegossen, keine welke Blüte und kein welkes Blatt auf den Fensterbänken.

Anfang Mai ist die Welt am schönsten, die Welt duftet nach Honig von den Rapsfeldern, die Gärten sprechen von Hoffnung und Fruchtbarkeit, Wiesenschaumkraut, Löwenzahn und Gänseblümchen auf den noch ungemähten Wiesen, alle Pflanzen stehen am Anfang, noch nicht von der Sonne verbrannt oder von Ungeziefer zerfressen, und noch nicht von Staub verdreckt.

Irgendwann muß sie angefangen haben, die Unmengen von Fotos in Alben zu sortieren, die Familienfotos, die sie jahrelang nicht aus dem Schrank holen konnte, die mit den vielen Toten drauf.

Kein Nachbar, kein Freund, keiner in der Familie, der sagt, oh, wir wollten doch noch, oder oh hätte ich doch noch.
Sondern 'Gestern haben war noch so schön...' 'Letzte Woche wollte sie noch unbedingt dorthin, da waren wir am Dienstag zu...' 'Aber vorgestern waren wir noch...'
Kein offenes Gespräch, alles zu Ende gebracht.
Zehn Tage vor ihrem Tod hat sie mir noch gesagt, daß ihr Leben voller Leid, Tod, Mühen und Not gewesen ist, aber daß sie ihren Frieden damit geschlossen hat, daß sie glücklich und zufrieden ist.
Keine offenen Fragen, bei niemand.

Ich glaube nicht, daß sie wußte, daß sie so bald sterben würde.
Es drängt sich aber der Eindruck auf, daß es ein Innehalten im Universum gegeben hat, einen Augenblick, an dem alles perfekt war, der Garten bestellt, und besser würde es vielleicht nicht mehr werden. Zeit zu gehen?

"Du bist der einzige, dem ich sowas erzählen kann, und der nicht denkt, daß ch eine Schlampe bin!"
"Aber du bist doch eine Schlampe!...
(Entsetzter Blick aus braunen Rehaugen)
...Aber wer sagt denn, daß das was Schlimmes ist?"

Die weiter unten gratulierte älteste Freundin hat mich spontan übers Wochenende überfallen. Also eigentlich gings nicht um mich, ich bzw. meine Wohnung war sozusagen ihr 'beard', eine Schlafstätte, damit das Date sich nicht allzu sicher sein konnte, daß es zum Äußersten kommt. Heterosexuelle Etikette, Moral und Anstand, wohl.
Als Frau "um die" will sie jetzt endlich ein Kind, bevor's zu spät ist, und einen Mann dazu.
Deswegen will sie sich noch schnell die Alternativen anschauen, die sie im Internet kennengelernt hat, um zu entscheiden, ob sie's nun mit der aktuellen Affäre vor Ort oder doch lieber einem anderen durchzieht.

Testfahrt gabs anscheinend auch, und was sie jetzt davon hat, ist Herpes untenrum und totale Verwirrung.

Manchmal denke ich ja auch, daß mein Zug bald abfährt, aber was bin ich froh, daß ich da wenigstens keine biologischen Last Calls zu beachten habe.

Aber immerhin hat sie keinen Hit & Run und Samenraub bei mir versucht.

Haben Sie bemerkt, daß ich Sie bereits angelogen habe? Hab ich. (...)
Aber ich lüge auch so. Es macht mir Spaß. Streng genommen sind es keine Lügen, nur ein bißchen 'coloratura'. Wie beim Ausmalen von Malbüchern, es macht meine Geschichten bunter.
Manchmal habe ich sogar den Eindruck, coloratura und Übertreibungen kommen der Wahrheit näher als die reine Wahrheit.

So schreibt die formidable Isabelle Rosselini in ihrem autobiografischen Buch "Some of Me", charmant und plaudernd.
Zum Beispiel lügt sie, daß ihre Mutter Ingrid Bergmann 4 Oscars bekommen habe, nur weil es sie ärgert, daß Katherine Hepburn mit 4 Oscars den Rekord hält, und nicht ihre Mutter.
Oder sie erzählt die Geschichte, wie Paloma Picasso ohne Widerrede das falsche Haus als Picasso-Museum eingeweiht hat, weil die Stadt aus Versehen das Nachbarhaus anstelle des echten renoviert und hergerichtet hatte, und weil sie es eh viel passender fand.

Und so halten wir es auch hier.

(nein, nicht noch ein Beitrag über Charlotte Roch, ich habe der Diskussion nichts hinzuzufügen)

Gestern hab ich mich aus Gründen mit einem Blog eingehend beschäftigt. Gründen, die der Herr Glam zu gegebener Zeit sicher lüften wird.

Jedenfalls, ich habe mich durch den Blog gearbeitet und war höchst enthralled, auch wenn ich nur bis zum September 2007 gekommen bin: Witzig, poignant, auf den Punkt, kurze klare Sätze oder lange Klagen. Mit Person (oder Persona?). Mit Haltung und Meinung, aber komplett trivial.
Und auch und manchmal vor allem: Geniale Kommentatoren, die dem Ganzen etwas dazugeben, und oft den Artikel erst in Schwung bringen. Wie hier z.B. Mr. Glamourdick:

"lumbago hört sich ganz gemein an. wie etwas, was man am ballermann alten frauen als cocktail andrehen würde."

So solls wohl sein, das Bloggen. Ich hab mich amüsiert wie Bolle jüngst zu Pfingsten.

Welcher Blog das war? Jetzt ist die Stelle, wo's peinlich wird: es war dieser.

Puh, kann mal jemand lüften? Bitte? Dringend?

Menschlich war er ja grottenhaft unsäglich, das ging gar nicht.

Aber in einem Punkt vermisse ich ihn auch nach all den Jahren noch:
Keiner konnte sich wie er beim Sex vergessen, der pure Trieb, das nackte Begehren, der reine Genuß, besinnungslos, schmutzig und komplett erdenfern.
Und mich dabei mitreißen.

Ein Schwein halt, durch und durch. Soundso.

... und wenn wir schon dabei sind, können wir auch gleich noch die Fotokiste durchsortieren.
Macht jetzt auch keinen Unterschied mehr. Leider ist der Campari-O jetzt alle alle. Britt?

On the Upside: bis auf 1 (na gut, anderthalb) sahen alle meine Exe wirklich gut aus. Die würde ich alle wieder nehmen.
Und, so im Retrospekt, sah ich selber früher auch wirklich gut aus, fast scharf.
Schade, daß ich es damals nicht gemerkt habe.

Daß es gut war, wie es war,
das weiß man hinterher,
daß es schlecht ist, wie es ist,
weiß man gleich.
17 Millimeter fehlten mir zu meinem Glück
und schon warfs mich meilenweit zurück

Schnauze, Hilde, hast ja Recht.

Kardinalfehler.
Beim ersten Kaffee rief der Kramschrank danach, geräumt zu werden, eifersüchtig wegen der Aufmerksamkeit, die der Kleiderschrank bekommen hatte.
Nun muß man wissen, daß ich persönliche Schnipsel niemals wegwerfe, die kommen in einen Schuhkarton, der, wenn er voll ist, unbesehen fest zugeklebt wird und weggestellt wird. Früher war das einer für ein oder zwei Jahre, der aktuelle hält schon über 10 Jahre vor, weil nicht mal ich so bekloppt bin, meine Emails auszudrucken und dort abzulegen.

Unbesehen, das war das magische Wort. Durchgucken, der Kardinalfehler. Don't mess with your Giftschrank.
Ermunternde Post von Absendern, an die ich mich nicht erinnern kann. Einladungen von mittlerweile Toten, die ich nicht wahrgenommen habe. Thus quoth the Raven: Nevermore! 50 Euro auch, in einer Geburtstagskarte. Fotos, auf denen ich mich selbst kaum erkenne.

Und die Kopie einer Karte die ich wohl mal jemandem geschickt habe, aber ohne Adressaten, und ohne Jahr. Ich weiß nicht mehr wem und wann und aus welchem Anlaß:

Mein Lieber!
Bedenke: Die Liebe mag zwar daherkommen wie ein Schmusekätzchen, in Wirklichkeit aber ist sie ein gefährlicher Panther. Sie ist schön, geschmeidig, warm und einfühlsam, ihr Fell glänzt.
Aber man muß damit rechnen, daß sie manchmal unerwartet Wunden schlägt oder auch mitten ins Wohnzimmer auf den Teppich kackt.
Das muß man wissen.
Und sich dann wieder dafür entscheiden.
XXX

Da mußte ich kurz bei einem Campari-O (courtesy of Brittbee) innehalten.
Und gleich wird der Karton ganz ganz fest zugeklebt.

Na, haben Sie sich gelegentlich gewundert, daß dies Blog so persönlich und echt scheint, fast so, als würde man mich kennen?

Ich verrate Ihnen jetzt mal den Grund: ich blogge hier morgens immer komplett ungeduscht, verwarzt und verquarzt, mit ungeputzten Zähnen, verklebten Augenlidern und Haaren und Krümeln an den Fußsohlen, im Sommer gar auch noch weitgehend nackt.

Ach, so genau wollten Sie es auch wieder nicht wissen? Pech gehabt, jetzt wissen Sie's. Das haben Sie jetzt davon. Hrhr.

Edit: Entwarnung! Ich stinke aber trotzdem nicht. Ein Mensch mit schöner Seele riecht nicht schlecht, von sich aus.

Manchmal gehe ich mir selber ganz schön auf den Sack mit meinen gesammelten Selbstbespiegelungen und Irrelevanzen hier.

Nur, daß Sie das wissen, wenn Sie hier mal genervt sind. Geht mir genauso.

Ich müßte vielleicht mal mehr in die Welt hinaus gehen. Wenn ich mal Lust habe.

"Sehr viel wahrscheinlicher ist dagegen, daß Sie Geld für Gegenstände ausgeben, die Ihnen besonders schön vorkommen, die aber von den Mitmenschen als zu auffallend, als grell-bunt empfunden werden. Deshalb sollten Sie mit Gegenständen aufpassen, die in nüchterner Stimmung Ihren eigenen Geschmack beleidigen würden."
(von heute)
Wie wahr, wie wahr, das könnten die eigentlich jeden Tag bei mir einstellen.
Beruhigend aber zu wissen, daß ich nichts dafür kann.
Und gut, daß ich heute keine Zeit fürs Shoppen habe.